фантом в твоей Opera рулит — туктуктук, и бац! звонит тебефон.
знаешь, придется ответить за все — сердце метеоритное коротит и выбивает из рамок.
ах, это продюсер!.. предлагает присоединиться:
птицы и звери записывают свои голоса в студии,
чтобы потомкам было легко доставать голоса из консервных банок,
ими делиться.
«Мы проснулись в кустах под китайской стеной«, —
ты мурлыкаешь про себя, отчего бы и нет, размышляя о будущем, как бы примериваясь,
задумываясь и раздвигая кусты руками.
а в это время в коде двоичном по небу танки плывут в самарканд.
это чтобы потомкам было удобнее твои образы переносить на cd и другие носители, не сомневаясь,
веками.
вот ведь дитя человеческое — вылупилось из яйца, а туда же, а то то же!
и неймется ему, и ногами стучит в небеса, и бросается в гусениц палками,
не стыдясь показаться вторичным мгновению.
а в это время русалки точат косу, дарят поводы без разбору, в локальном чате сидят.
это чтобы потомкам не нарушать процесс пищеварения своими шлюпками, скалками и скакалками,
местоимениями…