сидел моцарт на полу и ел огурцы маринованные по имени солнечные. а в кожаной сумке его на поясе лежала соль камешками и хлеб кусочками, и сыр дольками, и либретто промасленное. под луной ходили незнакомцы в масках с гитарами в руках и ждали, пока солнце спустится на землю, чтобы серенады миру принести газированные со вкусом нового амстердама. ну что тут поделаешь.
в руке моцарта огурец казался дирижерской палочкой, играл невидимый оркестр в головах летучих мышей, звуки рожая от кактусов, и похрустывал песок на зубах, а в сахаре верблюды качали головами неодобрительно, пока их не съели. хочется верблюдам пряников, а нету в пустыне пряников, одна колючка дромадерская, и только.
огурцы важны для творческих людей, согласитесь. и маринад пригодится, если использовать его по назначению. но вообще-то глупое наблюдение. лучше бы сока томатного выпил. разве в огурцах живет музыка?